Lo que nadie entiende de mis obsesiones

Una mirada personal a esas aficiones raras, aparentemente inútiles, que terminan ocupando media vida, despejando la cabeza y complicándolo todo un poco.

¿Soy raro? Sí. Lo reconozco.

Pero también prefiero verlo como una forma de ser especial o diferente, que es una manera bastante más elegante de llamar a lo mismo y queda mejor en una entrevista de trabajo.

Hay personas que tienen aficiones normales. Les gusta el fútbol, salen a correr, hacen fotos, cocinan o se apuntan a clases de cerámica. Luego estamos los que un martes por la noche acabamos leyendo sobre la resistencia de la madera a la abrasión, el tungsteno de una broca o las primeras proyecciones de cine, que, por cierto, se hacían usando grafito (sí, lo de la punta de los lápices, para los de la LOGSE).

No porque vaya a utilizar esa información mañana. Ni porque exista un examen sobre ello. Simplemente necesito saberlo.

No es curiosidad. Es obsesión.

Durante mucho tiempo pensé que lo mío era curiosidad. Una curiosidad algo exagerada, eso sí, pero curiosidad al fin y al cabo. Ahora creo que la palabra se queda corta. No, no es el conocimiento. Es la obsesión.

Cuando algo se me mete en la cabeza, deja de ser un tema interesante y se convierte en una especie de habitación a la que entro sin darme cuenta. Empiezo buscando una respuesta concreta y, cuando quiero salir, llevo tres horas leyendo sobre materiales, inventos, personas muertas hace dos siglos y algún vídeo de un señor explicando con absoluta seriedad cómo se fabricaba una pieza que probablemente no volveré a mencionar en mi vida.

Lo que me engancha no es acumular datos. Es esa sensación de que todavía queda una pregunta sin responder. Un pequeño hueco que pide ser rellenado.

El coco siempre necesita algo

Necesito tener una pregunta abierta. Algo que investigar, desmontar o entender. Puede ser una cuestión importante o una tontería absoluta. El cerebro no parece establecer demasiadas diferencias entre descubrir una explicación sobre una tecnología compleja y averiguar por qué el gotelé sigue existiendo en algunas casas.

Lo importante es que haya una chispa encendida.

Cuando no tengo ninguna curiosidad activa, lo noto enseguida. Es como si me faltara una pieza pequeña, aunque desde fuera todo parezca estar en su sitio. No es aburrimiento exactamente. Es una sensación más incómoda, como si el día se hubiera quedado sin dirección.

Por eso, muchas veces, llegar a casa no significa descansar. Significa continuar. Abrir el ordenador, buscar una cosa, saltar a otra y terminar leyendo sobre la fórmula del Cola Cao o sobre algún invento que cambió el mundo sin que casi nadie se acuerde de él.

Soy el yonqui de los nuevos contenidos. El problema es que mi camello es internet y nunca cierra.

Aprender también puede ser una forma de refugio

Hay aficiones que sirven para desconectar y otras que sirven para esconderse un rato. Las mías hacen las dos cosas.

Cuando estoy concentrado en un tema, el resto queda en segundo plano. Las preocupaciones siguen ahí, evidentemente, pero durante un rato no tienen acceso directo. Hay algo que ocupa todo el espacio mental y, aunque pueda parecer agotador, también resulta tranquilizador.

Por eso nunca he necesitado que una afición tenga una utilidad práctica. No todo tiene que servir para ganar dinero, mejorar el currículum o convertirse en un proyecto. A veces basta con que te mantenga vivo por dentro.

El peligro aparece cuando la intensidad se come todo lo demás. He tenido épocas en las que una afición se convertía en el centro de la vida, dejando poco sitio para las personas, el descanso o incluso las obligaciones más básicas. El mundo exterior seguía funcionando, pero yo estaba en otra parte, completamente absorbido.

No me enorgullece especialmente, pero tampoco me arrepiento de todo. Algunas obsesiones me han aislado más de la cuenta y otras me han permitido atravesar momentos complicados. Supongo que el problema no es tener mucha intensidad, sino no saber cuándo volver.

La parte que los demás no ven

Desde fuera, una persona con muchas aficiones puede parecer dispersa. Alguien que empieza una cosa, cambia a otra y nunca termina de quedarse en ningún sitio. En parte es verdad, pero la imagen se queda corta.

No se trata solo de ir saltando entre temas. Cada interés deja algo detrás: una forma nueva de mirar, una conversación, una referencia, una conexión inesperada. Con el tiempo, todas esas piezas acaban formando una especie de mapa mental extraño, lleno de caminos que no parecen llevar a ninguna parte hasta que, de repente, conectan.

También está el feedback. Cuando encuentras a alguien que entiende esa forma de funcionar, todo resulta un poco más llevadero. No porque la obsesión desaparezca, sino porque deja de parecer una rareza exclusivamente tuya. Compartir una idea, una teoría o un descubrimiento con alguien que no te mira como si necesitaras salir a tocar hierba tiene un valor incalculable.

Aunque, siendo sinceros, a veces sí necesito salir a tocar hierba.

Truquitos para no acabar como una cabra

Con el tiempo he aprendido que no puedo vivir permanentemente dentro de cada obsesión. Necesito poner ciertos límites, aunque sean pequeños. Dormir. Comer decentemente. Atender a la gente que quiero. Recordar que la lavadora no se pone sola y que la casa no se limpia mediante concentración mental.

En mi caso, uno de esos pequeños trucos tiene forma de Roomba. No resuelve ningún conflicto existencial, pero al menos mantiene el suelo razonablemente presentable mientras yo estoy investigando quién inventó una determinada herramienta en 1897. Además, puedo pasarme perfectamente quince minutos mirando cómo limpia. Va de un lado para otro, esquiva una silla, cambia de dirección y sigue con su trabajo como si tuviera un plan secreto. Es hipnótico.

Ese tipo de apoyos parecen ridículos hasta que te das cuenta de que te permiten conservar la intensidad sin que todo lo demás se desmorone. No se trata de dejar de ser quien eres, sino de construir una vida que pueda soportar tu manera de funcionar.

Porque sí, tener una cabeza inquieta puede ser agotador. También puede ser una suerte.

No quiero curarme

A veces digo que esto es una enfermedad. Lo digo como exageración, con esa mezcla de cansancio y orgullo que aparece cuando llevas demasiadas horas siguiendo un hilo absurdo. Pero, en el fondo, no quiero curarme del todo.

Prefiero aprender a regularlo. A distinguir cuándo una afición me está dando energía y cuándo me está vaciando. A aceptar que habrá temas que desaparecerán después de una semana y otros que se quedarán durante meses. A entender que no todo descubrimiento necesita convertirse en algo productivo.

Lo que más miedo me da no es volver a quedar demasiado absorbido. Eso ya sé cómo se siente y, con suerte, cada vez sé salir un poco antes.

Lo que realmente me preocupa es quedarme sin nada que me ilusione.

Sin una pregunta esperando al otro lado del día. Sin ese impulso de buscar una respuesta que, en realidad, no necesito para nada. Sin la sensación de que el mundo todavía guarda una cantidad absurda de cosas por descubrir.

Así que seguiré leyendo sobre materiales imposibles, inventos olvidados, máquinas extrañas y cualquier asunto que consiga encenderme la cabeza. Seguiré acumulando conocimientos inútiles, conexiones improbables y explicaciones que nadie me ha pedido.

Porque quizá una afición rara no sea una pérdida de tiempo.

¿A alguien más le pasa? ¿O realmente soy tan raro como parece? Decídmelo en los comentarios, por favor. Aunque no me quite la locura, por lo menos sabré que hay más locos por ahí.

Un abrazo,

El Nómada